le rose erano tutte rosse e l'edera tutta nera...

campagna adotta un pittore
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"…co' la fame che c’ho oggi, me magnassi ‘na pantera". Perché di fame dobbiamo parlare se menzioniamo Davide Fraternali. Cari utenti, il dovere di chi è molto visibile (nel mio caso, anche autorevole) come noi bloggers, è anche quello di impegnarsi socialmente quando il caso lo richiede. Ritengo necessario spendere due parole – cosa sono poche righe? – per sensibilizzare l’opinione pubblica di fronte a un caso come quello del nostro amico Davide. Che poi è solo uno, eclatante, tra i tanti nello spietato mondo dell’arte. Oggi all’onore degli altari, domani nella polvere. Il povero Davide gli altari non li ha mai visti, né tantomeno l’onore, ma la drammatica vicenda di un uomo – un uomo – così come si è svolta non può lasciarci indifferenti.
Non cercherò di essere retorico e inutilmente lacrimevole, dirò le cose come stanno perché è in questo che risiede la loro efficacia.

Nato ventisette anni or sono in quel di Montefiore Conca, si barcamena sin da piccolo tra le difficoltà di un mondo che non lo capisce. Ma forse era lui a non capire il mondo. Sogna di fare l’impiegato, ma i genitori lo vogliono, chissà perché, artista. Messigli in mano carta e pastelli, Davide (da bambino chiamato affettuosamente Grisù, per via del deciso olezzo orale che già allora sfoderava) non sa che farsene. Lui si cullava, quasi fosse un desiderio innato, nel pensiero di timbri e documenti in triplice copia. Ma le spinte di mamma e papà, si sa, condizionano la psiche, e il virgulto pian piano si convince che sarà quella la sua strada. Inizialmente l’oscenità delle illustrazioni di Davide imbarazza i coniugi Fraternali, che si trincerano dietro una presunta adozione con traumi pregressi di cui quindi non sarebbero responsabili.

Non è vero.

Ma c’è anche la vita, che va avanti. L’adolescenza del Fraternali lo vede incastrato a terra da un’altra minaccia, questa volta proveniente dal suo stesso corpo.
Purtroppo la dimensione degli ormoni del Nostro sfiora pericolosamente quella del suo cervello, il loro numero è ampiamente più grande. Le donne sono ancora un pianeta sconosciuto, tuttavia (o proprio per questo?) la fregola si fa pressante. Come se non bastasse una fortuita slogatura di entrambi polsi, in concomitanza (i guai non arrivano mai da soli) di una fastidiosa irritazione genitale, bloccano la sua attività artistica. Davide fatica ad affermarsi.

(Continua…)